и умерла в очередных родах. Медицина была тогда ещё тоже бедной. Поэтому роженицы часто умирали. И младенцы. И вообще естественный отбор, знаете ли.

Дети подрастали и было решено отправить четырех старших девочек в пансион, чтобы расширить домашнее образование. И пансион этот был тоже бедным. Бедность — понятие относительное. В то время бедный пансион не отапливался, девочек держали впроголодь, и в итоге две сестры умерли. От туберкулеза. Или от кори. Ну про медицину я уже рассказывала. Вот такой был бедный пансион.

Остальных вернули домой и больше никуда не отпускали. Пусть получают домашнее образование, но останутся живыми. Так и жили: престарелый отец, выпивающий сын-наследник и три сестры.

И если сыну-наследнику было, чем заняться (пить — сложное занятие, между прочим, сложное и захватывающее), то девочки не знали, куда себя приложить. Маялись-маялись, да и засели писать романы.

Про бедные английские поместья, где растут рододендроны.

Про вересковые пустоши, где гуляют ветра.

Про чопорные пансионы, где готовят будущих гувернанток.

Про леди, любящих страстно, но умирающих рано, обычно родами, но иногда чахоткой.

И про мужчин, что пьют запоями, но вообще хорошие. И тоже пишут романы.

Под своими именами публиковаться женщинам в то время было нельзя, поэтому все три взяли фамилию Белл, приписали к ней разные мужские имена и отправили в редакцию.

Все три романа увидели свет. И стали прорывом в английской литературе. Критики их ругали, а люди читали. Скупали из книжных лавок и требовали новых тиражей. Строили домыслы, кто эти Беллы и не один ли это человек.

Девушки недолго и неудачно попробовали себя в роли гувернанток, а потом вернулись домой и всю оставшуюся жизнь так и прожили в бедном поместье.

Похоронили спившегося брата. Ухаживали за слепым отцом. Боялись выезжать дальше деревни. Болели и умирали. Еле-еле доживая до 30 лет.

Только одна, последняя, дожила до 38. Успела даже выйти замуж, уехать из поместья, узнать о том, что ее роман стал популярен, забеременеть и вскоре тоже умереть. Родить она не успела. Род прервался.

Это были сестры Бронте.

Эмили Бронте, написавшая "Грозовой перевал".

Энн Бронте, написавшая "Агнес Грейс".

И Шарлотта Бронте, написавшая "Джейн Эйр".

Сейчас это классика английской литературы. По этим произведениям снимают фильмы и ставят спектакли. Воссоздают быт того времени и копируют стиль.

А я всё думаю, какие трагические судьбы целого рода. Какая богатая на таланты и бедная в своих несчастьях семья.

А бедность да, понятие относительное.

их жизнь со стороны выглядит так: "Сегодня я отработала, всех сделала красивыми, завтра ещё 8 сеансов ресничек, потом танцевальный вечер, в субботу идём читать тантру на берегу озера, с утра надо забежать в зал, чтоб скинуть пару кг, за позволенные недавно пирожные, у моей зайки вырос первый зубик, любимый уехал в командировку, и времени нет даже до бассейна дойти". И вот такая пустая х[ер]ня. Чем они занимаются? Качают другим уродские губы, лепят неестественные опахала и ведут праздную жизнь, не наполненную никаким смыслом. И чтоб со стороны казалось, что этот смысл есть, они читают психологическую литературу, написанную такими же кончеными бабами.

Это не успех, товарищи, это деградация. Так и хочется им ядерную физику подсунуть. Ну какой личностный рост, если ты совершенствуешься в наращивании ресниц? Шляешься по развлекалочкам и ничего полезного для страны и планеты не делаешь? Не люблю такое, я мыслю более глобально. Во мне отзываются идеи о том, что каждый гражданин — винтик в одной машине прогресса. И если б все эти винтики собрались вместе и начали работать над освоением дальнего космоса, то все бы давно получилось. Но нет, каждый зациклен на себе и думает, как бы больше заработать, ничего не делая. Про имбецилов-блогеров даже начинать не хочу. Видимо, я вымирающий вид и человечество катится в задницу.