Эпоха Горбачева... Уже начался полусухой закон, в магазинах все хуже с продуктами, в рабочих столовых, из-за того что часть продуктов закупалась у кооператоров, цены поползли вверх. Раньше обед там обходился максимум в рубль и вдруг стал 3.. 5 рублей... А в нашей, студенческой столовой, комплексный обед по прежнему стоил 70 копеек... Неудивительно, что рабочие стали все чаще заходить пообедать в нашу столовую, там возникли большие очереди, студенты и преподаватели стали из-за этого все чаще опаздывать на пары...

Тогда ректор распорядился пускать в столовую только преподавателей или по студенческим. А следить за порядком поручил четверым студентам покрепче, в эту четверку попал волей случая и я...

Все шло нормально, увидев объявление "вход только по студенческим " и охрану с повязками, люди спокойно разворачивались и уходили...

Один раз, приходит невысокий мужичок, ростом от силы 145-150см, и настойчиво так ломится в дверь, я ему показываю на объявление и вежливенько так объясняю, что теперь вход только студентам.

"А может, я тоже студент" -заявляет злобного вида коротышка

"Покажи студенческий? "

Вместо ответа, коротышка молниеносным движением берет меня рукой за горло, приподнимает над землей как пушинку, и тихонечько так меня затылком двигает о бетонную стену, после чего, голова моя как то странно замутняется, я медленно сползаю по стене...

Мои коллеги "дружинники" (а один из них — мастер спорта по боксу, чемпион института и даже города, я в его секции в свое время тоже годик занимался, но особых успехов не достиг, да и система "завод-ВТУЗ" не оставляла нам времени ни на что, вот и бросил) — увидев все это, они тактично решили все происходящее "не заметить", просто отвернулись, и только когда коротышка зашел в столовую, помогли мне встать... Тихонечко мне так шепчут, что коротышка этот — отморозок полный, боец, якобы только откинулся, мол, лучше с ним не связываться...

Т. е. , только мне одному что то было надо, все остальные согласились "охранять право студентов на обед" только из меркантильных соображений (зачет), и явно повторять подвиг Александра Матросова не собирались...

Стою, обдумываю эту мысль, тем временем, потихоньку и голова проясняется...

Тут из столовой выходит пообедавший и явно подобревший коротышка, фамильярно хлопает меня по плечу и довольно громко говорит что то вроде: "Ну что, дружинник, мало каши ел, иди котлет поешь!... "

Собираюсь, будь что будет, пнуть ему со всей дури сапогом по затылку (он уже спускался по лесенке), и тут он себе под нос бурчит "А кореша то у тебя, хм, то еще гавно"...

Мысленно соглашаюсь с ним и, бросив повязку на землю, ухожу учиться на пару (зачет по предмету дружинникам обещали автоматом), ну ничего, выучу, чем на крыльце столовой клоуна изображать...

Зашла тут речь в обсуждениях о русских в Америке. Типа, "не толерантные" и могут "уе@ать", со слов русского камрада, живущего в Штатах. И я вспомнил одну из своих "европейских" историй...

Как-то раз поселился во Франции в небольшом захудалом отельчике. Некогда было на ночь глядя что-то еще искать — уж очень устали тогда всей семьей. Пацан араб, портье той гостинички, долго по-английски зачем-то расспрашивал меня о наших планах, когда будем уезжать и т. п.. Я сначала не понял, почему. Но он успокоился, когда я сказал, что завтра планируем ехать дальше. Даже дал мне поставить машину на своё персональное парковочное место. Дело в том, что там был дефицит парковочных мест — узкая почти средневековая улочка. И у гостинички собственных парковочных мест было всего два. Пацан-портье сказал, что сегодня он, все равно, пешком пришел на работу и я могу поставить машину на его место.

Через некоторое время я пошел вниз, на парковку, забрать кое-что из багажника. И подходя к рецепшну сзади, из-за угла, услышал гул голосов. Арабские постояльцы на все лады "наседали" на беднягу-портье. Он им отвечал по-французски и по-английски. Среди английских фраз я расслышал: "Они не белые, ОНИ — РУССКИЕ! И они завтра уедут!.. "

В очередной раз повеселил своей историей брат.

Идет он домой с работы и видит, что машину соседа конкретно так поджали спереди и сзади другие машины.

Он, решив помочь, идет к соседу и начинает ему втирать, что мол его зажали, но если чё, то владелец "вольво" спереди живет в такой-то квартире, а "ланос", который поджал его сзади в такой-то. Мол, если надо будет выехать, знаешь, к кому обращаться.

Сосед, немного подумав, выдает:

— Вольво? Ланос? Ну да... Я только что между ними припарковался...

Восстанавливаю доступ к некому сервису. Прошло несколько лет. Звоню в тех. поддержку. Девушка приятным голосом сообщает:

— Да, разумеется мы можем это восстановить. Для этого пожалуйста назовите мне кодовое слово указанное при регистрации.

— (20 секунд молчания, понимаю что через 5 лет уже точно не вспомнить и произношу долгое глубокомысленное) [м]ля-ааа.

— Да, все правильно, мы вышлем Вам новый (дальше уже не слушал...)

Сестра недавно сломала ногу, пришлось брать в прокат костыли. И вот, стою я на остановке, жду автобуса, от нечего делать пытаюсь понять, как с этими костылями вообще ходить. И тут мимо проносится парень, выхватывает у меня сумку, в которой и деньги, и ключи, и телефон, отбрасывает один из костылей и толкает. Я подскакиваю, хватаю эти несчастные костыли и с ними подмышкой несусь следом. Лицо этого парня надо было видеть. Он, бедный, так растерялся от моего внезапного исцеления, что даже сумку бросил.