Пятница, 8 марта. Втискиваюсь в переполненный автобус и попадаю прямо в центр скандала, больше напоминающего сцену из ситкома. Различить персонажей можно только по голосам (давка, за головами никого не рассмотреть).

Итак: женщина лет 40-45 с мощным голосом, перекрывающим всё вокруг:

— Да как вам не стыдно! Две сопли сидят, не шелохнутся! А рядом с ними пенсионер стоит с сумками!

Женщина с вкрадчивым голосом, лет 50-60:

— Вообще, я ещё работаю, а работа у меня сидячая, не хочу я сидеть...

— А вы их не защищайте! Ты смотри, нахалки какие, даже не шелохнутся, я бы уже сквозь землю провалилась!

Девичий голос:

— Да мы же...

— Рты закройте! Кто вас таких воспитал?!

— Женщина, да не хочу я сидеть!

— А вы их не защищайте! Вы вошли, они встать должны! Сразу! ОБЯЗАНЫ!

— Да я же...

— И что мы хотим от молодого поколения? Так и воспитываем? Ни стыда, ни совести!

— Да не хочу я сидеть!

Весь автобус:

— Успокойся уже, не будет она сидеть!

Женщина:

— Кто вас всех тут спрашивал? Рты закройте! Я из интеллигентной семьи! Дети мои с высшим образованием! Внук в школе математической учится! Хватит мне рот затыкать!

Девичий голос в неожиданной тишине:

— Как мне жаль ваших детей... А особенно — внука...

Никогда не считала себя добрым человеком, а, проработав несколько лет криминальным репортером в мегаполисе, бок-о-бок с полицией, выезжая на убийства ("Андрюха, по коням", ну вот это всё), видя, что творится за дверьми квартир многоэтажек или, напротив, дорогих особняков, и вовсе превратилась в прожженного циника со специфическим чёрным юморком. А тут перешла в другое издание, где редактору приспичило сделать рубрику "хороших новостей", мол, разбавлять чернуху. И кого бы вы думали, он ставит ответственной за эту рубрику? Я тогда аж кофе подавилась, но против начальства не попрешь. Прошло несколько месяцев. Я писала истории о том, как подростки нашли на улице кошелек с крупной суммой денег и вернули владельцу. О том, как девушка, победившая рак, готовится пробежать полумарафон. О том, как мужчина, не видевший своего одноклассника уже более 30 лет, стал для него донором почки. Я пишу эти истории – и в кои-то веки верю в людей. И мое сердце оттаивает. Я все еще не добрый человек, но мне уже хочется меняться.

Питерские городские зарисовки. Событию – уже почти двадцать лет.

Почему вдруг вспомнилось – шёл сегодня гулять с собакой, шуганул двух пацанов, с энтузиазмом рисовавших что- то на стене дома маркером. Терпеть не могу, когда на стенах рисуют. Эти бы граффити им на физиономиях татуировками исполнить — для красоты. То- то бы

Несколько лет назад родители собирались на дачу, а я с парнем в соседний город в кафе, кино и т. п. — всё давно куплено и запланировано. И вот выезжаем мы с ним, а я только в машину села, сразу почему-то нервничать начала. Едем мы, а я, сама не понимая почему, начинаю на него кричать, ругаться, ссору провоцировать, на полпути требую вернуть меня домой. А что делать — уже разругались, развернулся, довёз до подъезда молча. Я вся с психами выскакиваю из машины и бегом к себе на этаж. И тут вижу, что из-за нашей двери дым валит вовсю. В подъезде не продохнуть. Открываю дверь, там аж не видно ничего - только слышно попугай в клетке орёт неистово из спальни. Забегаю по пути на кухню, а там духовка горит — Мама, оказалось, поставила тыкву запекаться и, забыв, отправилась на дачу. Кое-как потушила, окна открыла, схватила попугая и вывалилась в подъезд. Позвонила парню, всё рассказала. Он успокоился, а то понял, что что-то не так со мной. Родители в итоге приехали вечером, мы с парнем бы тоже вернулись только под ночь, и всё бы сгорело, если бы не этот мой неконтролируемый псих. Вот такая бывает интуиция...

Заранее извиняюсь за некоторую неэстетичность. Проходил я как-то диспансеризацию. Обойти нужно было с десяток врачей, которые в этот день принимали одновременно. Все кабинеты имели таблички: "Окулист", "Хирург" и т. д. И только один из списка был под номером, загадочным номером 19. И чем-то он мне не нравился. Что-то в нем было пугающее. Хожу из кабинета в кабинет, настал черед девятнадцатого. Смотрю, люди заходят-выходят довольно быстро, вроде ничего страшного.

Захожу. Сидит какая-то древняя старушка в белом халате. Смотрю на нее вопросительно. Она кивает подбадривающе головой, мол, давай, начинай. Как будо я здесь частый гость. Я тоже киваю, но снизу вверх, вопросительно.

Старушка изрекает: "Брюки до колен".

Пожав плечами, с некоторой надеждой неуверенно закатываю брюки снизу до колен и поднимаю на нее глаза.

Старушка смотрит ошарашенно. Пауза.

Следует информация: "Мне нужен ваш голый зад".

Брали в этом кабинете какую-то пробу из кишечника.