Приезжает Элтон Джон в Москву. Вечером его московский друг приглашает в ресторан. Ну, сидят, выпивают. Вдруг Элтон Джон начинает ерзать.

Друг его спрашивает:

— Тебе чего в туалет надо?

— Вообще-то да, но я потерплю.

Сидят дальше. Элтон Джон начинает сильнее нервничать. Друг ему:

— Ну ты чего? Пойди спокойно пописай.

— Да нет, потерплю.

Еще проходит время. Наконец Элтон Джон вздыхает, встает и идет в туалет. Возвращается оттуда печальный и весь мокрый. Друг:

— Так ты что, не дотерпел?

— Какое не дотерпел. Везде одно и то же. Только встану у писсуара, как тут же все, кто рядом, "- НЕ МОЖЕТ БЫТЬ! ДА ЭТО ЖЕ ЭЛТОН ДЖОН!" — и, конечно, все поворачиваются.

— Кашпировский сказал мальчику: « Брось костыли и иди! » Мальчик бросил и пошел.

— А чем он болел?

— Простудой.

— А костыли зачем?

— Да бабушке нес.

В заброшенном тёмном парке, поздно вечером, на скамейке сидит мужик — за

2 метра ростом, плечи — косая сажень, накачанный — аж футболка рвётся, лагерные татуировки, финкой в руке поигрывает... Подходит к скамейке мужичок — метр пятьдесят, худющий, бледный, доходящий, на носу интеллигентские очочки... Садится на скамейку. Мужик, могучим басом:

— Э, ты что ещё за чудо?!

Доходяга, тоненьким голоском:

— Я маньяк, серийный убийца, специализируюсь на таких как вы, на моём счету уже 93 трупа...

Мужик, истерически хохоча сползает со скамейки, катается по земле, краснеет от дикого смеха, и вдруг резко хватается за сердце — и замирает. Доходяга, грустно вздыхая:

— 94...

Ходила в поликлинику делать ЭКГ.

В этот раз ЭКГ мне делала женщина и оказалось, что лифчик снимать совсем не обязательно.